Impermanência

Domingo, 30 de novembro de 2014

Diferente do amor que eu vivi em cada um deles várias vidas, e, de certa forma como já os conhecia nascendo em tantas estações passadas, em tantas primaveras idas, o que vivo agora é algo novo e original, a morte do amor.

A morte do amor é um tapete que apodrece dos galhos outonais e de todas as folhas que se desunem dos ramalhos. Báquicas folhagens que fenecem peroladas ao chão.

E diante de tantas estrelas, de tantas constelações sem poder vê-las, que vai se apagando os raios do dia diante de tantas coisas ainda para se fazer. Das feridas para cicatrizar, das cicatrizes para se regenerar, que o amor... Subitamente morreu.

Escorjava-se em lágrimas transformando-se em melodia dos ventos que sopram e uivam sem som. A gênese da dor. Ou será que o amor nasce num tempo inventado? Ou morre na ausência dos ventos da sua própria sorte?

Quem sabe?

Sinto que é a ausência do amor a presença da ausência.

E aos olhos da morte do amor que a poesia e as paixões são ingenuidades. Aos olhos da morte do amor, que esses olhos furtam nossos olhos e tudo o que enxergamos e sentimos e o que compreendemos ou desejamos, tudo morre.

E quando a morte do amor nos fala é como se estivéssemos conversando com quem ainda não nasceu. É o tempo que passa por nós diferentemente do tempo que passa pela vida. É a tristeza que nos revela um mundo sem o mundo mudar.

Lama, lama, Yama.

Sânie amor que tem duração efêmera. Assim como o dia em que as sombras acompanham as silenciosas asas do anoitecer.

Mas como explicar a morte do amor?

Talvez... É o morrer enquanto ainda se está vivo. Talvez seja a morte de algo que está dentro de nós como um abandono dos desejos que permanecem insatisfeitos... Disso que chamam de vida.